Homenaje a José María de HEREDIA, de Camille Mauclair.

Camille MAUCLAIR (1872.1945)

Manuscrito autógrafo firmado – Heredia.

Cinco páginas en 4° numeradas en la esquina.

Snd. [1925 o 1926]

“Enseguida amé a este hombre del que sólo conocía algunos grupos de sonetos firmados con un nombre deslumbrante, fascinante y misterioso. »

Tras la publicación del libro homenaje de Armand Godoy a Heredia, en 1925, escrito por Alphonse Lemerre, Camille Mauclair elogia el arte del soneto y la grandeza del alma del poeta franco-cubano.

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HOMENAJE A JOSÉ MARIA DE HEREDIA.

“De todos los maestros a los que mi oscura, pobre, apasionada y sombría juventud quería y temía acercarse, hacia 1891, ninguno me dio mejor, desde la primera mirada y la primera palabra, la reconfortante impresión de rectitud y bondad. Amé instantáneamente a este hombre del que sólo conocía algunos grupos de sonetos firmados con un nombre deslumbrante, fascinante y misterioso.

Las conversaciones en la calle Balzac y en la Biblioteca del Arsenal me dejaron un humano , porque ya bajo el talento de los artistas buscaba con avidez los caracteres de los hombres, soñaba con su unión en una misma belleza, y su La desigualdad me ha hecho muchas veces sufrir en secreto. En Heredia, nada más que gozosa confianza: una naturaleza, como dicen, "toda de oro", un ser hermoso, un alma sana donde nada mezquino puede colarse, la más delicada afabilidad, todo lo que lleva la palabra “caballero” sin ninguna postura romántica y un conocimiento profundo y compasivo de las ansiedades y pruebas de la vida joven.

Le trajimos a Heredia, mis compañeros y yo, inquietudes, teorías, bocetos que, por supuesto, tal vez no le agradaran. En otros lugares, nos valieron exclusiones brutales o reprimendas hipócritas. Nos combatió, nos atacó violentamente, pero siempre terminaba con su risa increíble y su leal apretón de manos, y si defendía los derechos tradicionales de este arte, de cuyos versos era escrupuloso y magnífico artesano, supo encontrar en Para nosotros lo que podía florecer, discernió lo que abandonaríamos después de la experiencia. Bastaba que hubiéramos aportado corazones sinceros a esta poesía por la que él vivía: éramos sus amigos y casi sus hijos. Cuántas veces, al dejarlo, me dije en voz baja: “¡Qué hermoso es un hombre honesto! »

A menudo he variado en mi apreciación de las obras. Nos enamoramos, surfeamos, nos vamos, volvemos. Frente a la obra de Heredia nunca he cambiado. A menudo se ha visto como la expresión suprema de un frígido ideal parnasiano. Se ha criticado la especialización en el soneto. Una generación loca por la música y que conducía apresuradamente la estrofa polirrítmica a la degeneración y al polvo sonoro de un debussismo verbal, podría haberse impacientado con esta poesía plástica y decorativa, con estos altos relieves policromados, con estos vitrales, con estos esmaltes, de este arte sin emoción excluyendo los voluptuosos escapes de una sutil incompletitud.

Durante treinta años, cada vez que he releído los Trofeos , mis pasiones por otros poetas han dejado intacto mi juicio primitivo. Este arte concentrado, sabio, fuerte y soberano me conmovió con su viva disciplina y su poderosa estatura tanto como los preludios del Clave bien temperado y los pequeños bronces de Rodin. Escultórico y pictórico, ciertamente, pero profundamente poético por la alta virtualidad de su ritmo y el don evocador de cada palabra impecablemente elegida y fijada, un soneto de Heredia se me aparece siempre como un organismo completo cuya perfección no tiene nada de frío , [sic] la forma absorbe más emociones de las que restringe, y que se desarrolla en plena vida con la majestuosidad pero también la verdad natural de un orden de Poussin. Nunca la palabra “clásico” ha podido tener un significado más antiescolástico.

Es hermosa y elevada la fortuna literaria de un hombre que supo perfeccionar un libro así. Y de algunas de sus regiones, de la serie de sonetos latinos, pastoriles, donde tras el frenético celo de los centauros la vida ingenua de los pastores se calma al anochecer, emerge una especie de dulzura triste que me parecía cada vez más humana. . Estos sonetos volvieron a mi memoria, frente al mausoleo de Saint Rémy en Provenza o, en los Alyscamps de Arles, frente al sepulcro donde la forma de ceniza de la pequeña patricia Aelia, casi indistinguible, todavía dibuja un gesto. del pudor en el sueño eterno. Preferí entonces al pintor de los conquistadores, al orfebre, al prestigioso frescor de catorce versos, al esmaltador sobre fondo de oro, a esta Heredia íntima, pura, melancólica, que supo encontrar los matices de un primitivo sienés. para revivir figuras de la Antología, y reveló este corazón que se decía demasiado escondido bajo una armadura cincelada por el Renacimiento.

No, por supuesto, Heredia no ignoraba nada de los atractivos y la magia de la sensibilidad : sólo rechazaba su suavidad y su desorden, y su claridad se complementa con exquisitas penumbras y con este modelista, este grabador de colores, este director de monotipos, de quien se elogiaban. especialmente el aplicable a un medallista y a un pintor, también fue capaz de disfrutar de los encantos de la “poesía pura”. Los saboreó en Baudelaire, los apreció en Mallarmé, los sintió en Valéry y nos entendió a nosotros, los jóvenes simbolistas, mucho mejor que Verlaine al divinizarnos. 

Ninguno de los personajes ilustres de aquella época nos adivinó como Heredia. Pero había elegido firmemente el campo donde quería ejercer su voluntad creadora, y el soneto, para nosotros embarazoso, era su marco, y el espectáculo de su lenta búsqueda de la perfección indeterminada es admirable. Las obras inacabadas de Heredia, tal como nos las ha conservado la piedad de Pierre Louÿs y como ahora nos las revela la piedad de Armand Godoy hacia estas dos muertes, darán una idea cada vez más conmovedora del hombre y del artista. y más arriba, completando su ejemplo moral. Camille Mauclair »