Marcel Proust diserta sobre el arte de la novela, el estilo y la Belleza.

Marcel Proust (1871.1922)

Carta autógrafa firmada a la baronesa Aimery Harty de Pierrebourg.

Siete páginas en -8°. Sin lugar [Poco después del 6 de junio de 1913]

Kolb, Volumen XII, páginas 195 a 198.

"Siempre me ha sorprendido ver a un escritor apropiarse de un 'género' literario."

Una magnífica carta literaria. Proust comparte las enseñanzas de Chardin y Veronés sobre la Belleza.

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«Señora, le escribo con muy mala salud, en un estado mucho peor que nunca, y con mil páginas de pruebas que corregir. Pero en estos días de tristeza y fatiga, su La Vallière y usted misma me han “visitado” con nobleza y amabilidad, en el sentido más bello de la palabra, que aquí se asemeja a la Visitación —el gran título de la nobleza— y no a las “visitas”, el lado feo de la familia.»  

Siempre me ha asombrado ver a un escritor rescatar un «género» literario se elevaba de esta manera, muy por encima de ella, muy por encima de ella vida de las abejas.

Quizás este intercambio entre la novela y la historia sea aún más conmovedor porque afirma una indiferencia hacia los hechos que llega al extremo de proclamar que, siempre que un libro sea psicológicamente cierto, puede incluso ser materialmente cierto si así lo desea. Un verdadero novelista exige tanta verdad de la novela que solo al hacerla demostrar su veracidad ante la historia se le concede la dignidad propia de la novela.

Recuerdo que, después de que Chardin me enseñara que las cosas más humildes —un mantel, un cuchillo, un pez muerto— pueden poseer belleza, Veronese me enseñó que las cosas bellas no están exentas de esta posibilidad , y que el oro, las sedas y las piedras preciosas pueden ser tan bellas como el cuchillo y el mantel. Del mismo modo, usted nos enseña, a través de su La Vallière, que el hecho de que una novela se haya "hecho realidad" no es razón para que no pueda ser cierta, si el historiador-novelista le infunde toda su verdad, todo su corazón. Se trata simplemente de tomarse la molestia, y tener el talento, de escribir la novela que autentifique la historia.

Desde el principio, tus paisajes de Turena, tu ciudad natal, tu lema profético, tu «Ya nada me importa», la corte de Gastón y el ejército del rey; todo esto lo has preparado, dispuesto y colocado, como si fuera algo que brotara de tu corazón, y así fue. Y llega al nuestro, a veces atormentándolo, como cuando muestras a ese odioso Montespan necesitando las lágrimas de La Vallière para ser feliz con sus galas y sus amoríos. Qué doloroso es leer esto, y la frialdad de Luis XIV.

¡Ay, señora!, me flaquean las fuerzas y el cansancio me ha vencido antes incluso de empezar a escribirle. En resumen, el verdadero tema del libro, aquel al que usted está tan apegada, y con razón, aún no le he hablado . Intentaré ir a verla y considere estas líneas como una muestra del respetuoso interés que le tengo por todo lo que surge de su pensamiento fértil, profundo y sencillo, que dota de tan bellas proporciones a los temas de sus novelas y relatos. Le ruego que acepte mis más sinceras condolencias. Proust. Marcel