Jean Cocteau – Juego de nueve cartas autógrafas firmadas. 1918-1956

Jean Cocteau (1889.1963)

Un conjunto de 9 cartas autógrafas firmadas para Hélène y Philippe Berthelot.

Ocho páginas en formato cuarto y dos páginas en formato octavo

Entre 1918 y 1956.

Sello de coleccionista en cada carta.

"Para la mayoría de la gente, el arte es una mentira. En realidad, el arte es más verdadero que la verdad misma."

Una extraordinaria colección de cartas que dan testimonio de la larga y sincera amistad que unió a Jean Cocteau con el matrimonio Berthelot.

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[1918]. Estimada señora: ¡Ay!, tengo unas obligaciones militares estúpidas e imprevistas que me obligan a "comer rápido". Lo que me consuela es Claudel, cuyo signo de interrogación intimida mi futuro. Pero si me permitiera ir a verla cualquier día después de las cinco, me alegraría muchísimo. Espero una señal y le pido disculpas por mi descortesía propia de un sonámbulo.

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Llegué tarde del Bois de Boulogne. ¡Qué pena! Fue un placer abrazarte, sobre todo ahora que Philippe, como nosotros, es el único poeta entre tanta gente. Te llamaré esta noche. Para algunos, el arte es una mentira. En realidad, el arte es más verdadero que la verdad misma. La carta de Philippe me conmueve como la obra de arte más emotiva. Díselo.

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30 de diciembre de 1921. Mi queridísimo Philippe, ahora eres como nosotros: el poeta. Recibir piedras sigue siendo la mejor manera de que te apedreen. Empezaba a resultarme extraño que la gente te soportara. Lo que buscan en ti, lo que les hiere en ti, es ese principio misterioso, esa profunda elegancia que te convierte en nuestro amigo, en uno de nosotros.

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Junio ​​de 1929. Mi querido Philippe, presiento que estás afligido. Me abruma el dolor de corazones duros y sensibles. Soy tan torpe en la amistad como los enamorados en el amor, pero sobre todo, te pido que no confundas mis silencios dolorosos con pereza. Tu amigo, Jean.

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Mi querido Philippe, sobra decir que te apoyo incondicionalmente en tus profundas luchas. Son cosas que no se comentan en la mesa. De hecho, nunca se comentan, pero que enriquecen la amistad.

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3 de julio de 1939. Mi queridísima Hélène, creía que estaba lejos de ti, y un amigo me ha alegrado mucho al decirme que piensas en mí. ¿Puedo ir a verte? Esta película me tiene muy ocupado, y nunca sé con antelación cuándo tendré tiempo libre. Pero siempre encontraré un minuto para correr a darte un beso y hablar de nuestros maravillosos fantasmas.

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Marzo de 1947. Mi querida Hélène: Por supuesto, ¿pero de qué forma? ¿Quieres ser el ángel que siempre has sido? Mi secretario, Paul Morihien, vive (su librería) en el número 11 bis de la rue du Beaujolais (al lado de la de Colette). Que me diga qué hacer. Lo haré.

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Mi queridísima Hélène, le dije a Paul Morihien que enviara mil hadas a Gallimard. […] Un cordial saludo a los Claudel.

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Noviembre de 1956. ¡Hélène! He estado pensando en ti todo el día, en ti y en Philippe, que siempre mostraba sus sentimientos abiertamente, ¡con ese rostro maravilloso! […] La vida se ha muerto. Es casi increíble. Te amo y te abrazo desde lo más profundo de mi corazón. La muerte de Philippe representa la destrucción total de nuestros recuerdos, de nuestras certezas. Qué lástima quedarse un poco más que algunos amigos.

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