Homenaje a José María de Heredia, de Camille Mauclair.

Camille MAUCLAIR (1872.1945)

Manuscrito autógrafo firmado – Heredia.

Cinco páginas en cuarto, numeradas en las esquinas.

Sin lugar de emisión. [1925 o 1926]

"Me enamoré instantáneamente de este hombre, del que entonces sólo conocía unos pocos grupos de sonetos firmados con un nombre brillante, fascinante y misterioso"

Tras la publicación del libro homenaje a Heredia de Armand Godoy, en 1925, por Alphonse Lemerre, Camille Mauclair elogia el arte del soneto y la magnanimidad del poeta franco-cubano.

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HOMENAJE A JOSÉ MARIA DE HEREDIA.

De todos los maestros a los que mi oscura, pobre, apasionada y melancólica juventud deseaba y temía acercarse alrededor de 1891, ninguno me causó, desde la primera mirada y la primera palabra, una impresión más reconfortante de integridad y bondad. Me enamoré instantáneamente de este hombre del que entonces solo conocía unos pocos grupos de sonetos firmados con un nombre brillante, fascinante y misterioso.

Las conversaciones en la rue Balzac y en la Biblioteca del Arsenal me dejaron un humano , pues incluso bajo el talento de los artistas, buscaba con avidez el carácter de los hombres; soñaba con su unión en una sola belleza, y su inconsistencia a menudo me causaba un sufrimiento secreto. Con Heredia, solo había una alegre confianza: una naturaleza, como dicen, "totalmente de oro", un hombre apuesto, un alma sana donde nada mezquino podía colarse, la más delicada afabilidad, todo lo que la palabra "caballerosidad" encierra sin ninguna pretensión romántica, y una comprensión profunda y compasiva de las ansiedades y pruebas de la juventud.

Mis camaradas y yo llevamos a Heredia inquietudes, teorías y bocetos que quizá no le agradaban. En otros lugares, nos acarrearon exclusiones brutales o reprimendas hipócritas. Nos combatía, nos lanzaba un ataque feroz, pero siempre terminaba con su risa extraordinaria y su leal apretón de manos. Y mientras defendía los derechos tradicionales de este arte, sus versos, de los que era el escrupuloso y magnífico artesano, sabía encontrar en nosotros lo que podía florecer; discernía a qué renunciaríamos tras la experiencia. Bastaba con que hubiéramos aportado corazones sinceros a esta poesía por la que vivía: éramos sus amigos y casi sus hijos. Cuántas veces, al despedirme de él, me dije en voz baja: "¡Qué hermoso es un hombre honesto!".

Mi apreciación de las obras ha variado con frecuencia. Tenemos caprichos fugaces, navegamos, abandonamos, regresamos. Pero con la obra de Heredia, nunca he vacilado. A menudo se la ha visto como la expresión suprema de un ideal parnasiano gélido. Su especialización en el soneto ha sido criticada. Una generación apasionada por la música, que lleva apresuradamente la estrofa polirrítmica hasta la degeneración y el polvo sónico de un estilo verbal debussiano, bien puede haberse impacientado con esta poesía plástica y decorativa, estos altorrelieves policromados, estas vidrieras, estos esmaltes, este arte sin emoción, que excluye los escapes voluptuosos de una sutil incompletitud.

Durante treinta años, cada vez que he releído Les Trophées , mi pasión por otros poetas ha mantenido intacto mi juicio original. Este arte concentrado, sabio, fuerte y soberano me ha conmovido con su vibrante disciplina y poderosa estatura tanto como los preludios de El clave bien temperado y los pequeños bronces de Rodin. Escultórico y pictórico, sin duda, pero profundamente poético por el alto potencial de su ritmo y el don evocador de cada palabra impecablemente elegida y definida, un soneto de Heredia siempre me parece un organismo completo cuya perfección es cualquier cosa menos fría forma inmutable absorbe más emociones de las que restringe, y que se despliega en plena vida con la majestuosidad, pero también con la verdad natural de una composición de Poussin. Nunca la palabra «clásico» ha tenido un significado más absolutamente antiescolástico.

Es una hermosa y noble fortuna literaria para un hombre capaz de perfeccionar semejante libro. Y de ciertos pasajes, de la serie de sonetos pastorales en latín, donde, tras la frenética rutina de los centauros, la sencilla vida de los pastores se calma al anochecer, emerge una especie de dulzura melancólica que me pareció cada vez más humana. Estos sonetos me vinieron a la mente antes del mausoleo de Saint Rémy en Provenza, o, en los Alyscamps de Arlés, ante el sepulcro donde la figura cenicienta de la pequeña patricia Aelia, casi indistinta, aún traza un gesto de modestia en el sueño eterno. Yo entonces preferí al pintor de los Conquistadores, al orfebre, al prestigioso frescor en catorce versos, al esmaltador sobre fondo de oro, a este Heredia íntimo, puro, melancólico, que supo encontrar los matices de un primitivo sienés para revivir figuras de la Antología, y dejar ver ese corazón que se decía demasiado oculto bajo una coraza cincelada por el Renacimiento.

Ciertamente no, Heredia era plenamente consciente del atractivo y la magia de la sensibilidad : rechazaba solo sus debilidades y excesos, y sus luminosidades se complementaban con exquisitas penumbras. Este escultor, este grabador a color, este creador de monotipos, sobre quien los elogios eran principalmente los otorgados a un medallista y un pintor, también era capaz de disfrutar de los encantos de la «poesía pura». Los saboreó en Baudelaire, los estimó en Mallarmé, los intuyó en Valéry, y nos comprendió a nosotros, los jóvenes simbolistas, mucho mejor que Verlaine, a quien deificábamos. 

Ninguna de las figuras famosas de la época nos previó como Heredia. Pero él había elegido con firmeza el ámbito en el que deseaba ejercer su voluntad creativa, y el soneto, un obstáculo para nosotros, fue su marco, y el espectáculo de su lenta búsqueda de una perfección en constante evolución es admirable. Las obras inacabadas de Heredia, preservadas para nosotros por la piedad de Pierre Louÿs y reveladas ahora por la devoción de Armand Godoy a estos dos difuntos, ofrecerán una visión cada vez más conmovedora y elevada del hombre y del artista, completando su ejemplo moral. Camille Mauclair