Gabriel MATZNEFF – Manuscrito – Los tres cerditos.

Gabriel Matzneff (1936-)

Manuscrito autógrafo firmado – Los tres cerditos.

Ocho páginas en cuarto en tinta turquesa. (París. Finales de noviembre de 2015)

Un rico manuscrito en el que el autor comparte sus sentimientos retrospectivos sobre la generación Bataclan nacida de la tragedia parisina del 13 de noviembre de 2015.

Trafalgar Square y la estación de Waterloo están en Londres. La estación de Austerlitz y la Rue d'Arcole están en París. Los lugares y monumentos reciben nombres de victorias, no de derrotas. De igual manera, en las escuelas militares, las promociones de jóvenes oficiales que se gradúan reciben nombres de soldados victoriosos: «Mariscal Turenne», «General Lassalle», «Teniente Coronel Amilakvari». Cuando, excepcionalmente, se trata de vencidos, se les nombra a los vencidos que lucharon heroicamente hasta el final y fueron derrotados con todos los honores de la guerra: una de las promociones de Saint-Cyr se llama «Los de Dien Bien Phu».

¿Quién es el idiota suicida que bautizó como "generación Bataclan" a los jóvenes de la misma edad que las víctimas del viernes 13 de noviembre de 2015? Es el Estado Islámico quien debería dar ese nombre a sus jóvenes ciudadanos, no Francia, para quien este viernes 13 de noviembre de 2015 será la fecha de una de sus derrotas más espectaculares y deprimentes.

Esta elección de la "generación Bataclan" expresa un masoquismo, un autodesprecio asombroso. Y uno se siente abrumado por la mediocridad pequeñoburguesa, la insignificancia de los comentarios de los supervivientes de esta "generación Bataclan" al ser entrevistados por periodistas o en redes sociales. El excéntrico que se puso un cinturón con forma de corazón, el otro idiota que anda por ahí con un cartel que dice "¡Son todos geniales!", el tercero que declara con orgullo que su meta en la vida es seguir divirtiéndose, viendo a sus amigos: estos pequeñoburgueses que consideran un acto de valentía cenar en un restaurante el viernes por la noche.

Si tuvieran doce años, sería aceptable. Por desgracia, no lo son. Quienes se comportan de forma tan insensata y mediocre son adultos, hombres barbudos. Dije «asombroso», pero la palabra correcta es «horrible». Igual de horrorosa fue la ceremonia en honor a las víctimas en el patio de Los Inválidos. Adoro a Barbara y me sé algunas de sus canciones de memoria, pero ese día, después de La Marsellesa, debería haber resonado en ese lugar sagrado el «Dies irae», no una cancioncilla agradable, y nos habríamos sentido mucho más conmovidos si, en lugar del discurso insulso del Sr. Hollande, un actor de la Comédie-Française nos hubiera leído el Sermón sobre la Muerte de Bossuet.

Esta insensatez, esta mediocridad, proviene del absoluto vacío espiritual de tantos conciudadanos. No viven, simplemente existen; tienen una visión horizontal de las personas y las cosas. Son como los tres cerditos de una canción que el Sr. Hollande debería haber cantado en Los Inválidos; le sienta de maravilla: "¿Quién teme al lobo feroz? ¡Nosotros no, nosotros no! Somos los tres cerditos bailando en círculo".

Aparte del Papa de Roma y el Patriarca de Moscú, ¿quién en Europa invoca las fuerzas del Espíritu e invita a la trascendencia? Nadie. Al menos, nadie en Francia, donde los líderes políticos se quejan del auge del islamismo, pero su única respuesta para frenarlo es prohibir los belenes en los ayuntamientos. Pronto, apuesto, la cautivadora fiesta de la Natividad, del misterio de la Encarnación, del Verbo hecho carne, de Cristo, Dios y hombre, será, como en la Unión Soviética durante la época de la persecución anticristiana, sustituida por una festividad del Padre Invierno, Diadia Moroz, una versión leninista de Papá Noel.

En el pasado, desde el General De Gaulle hasta François Mitterrand, ciertos jefes de Estado supieron hablar de trascendencia a los cerditos de boinas vascas y baguettes, invitándolos a superarse, a leer a Séneca, Plutarco y Pascal. Hoy, el Estado no invita a los franceses a reconectar con los tesoros revitalizantes de su herencia grecorromana y cristiana; es incapaz de hacerlo. El Estado nunca habla de sus almas a los franceses de la "generación Bataclan", y estos persisten en no tener otra preocupación que ganar dinero, hacer lo mínimo posible, irse de vacaciones y divertirse. Los tres cerditos se aferran a sus vidas cómodas; la tragedia los horroriza; no quieren ni oír hablar de la muerte, ni de la eternidad, ni de la salvación de sus almas, ni del ascetismo, ni del ayuno, ni de Dios. Lo que quieren es seguir bebiendo jarras de cerveza y sobre todo, sobre todo, que los desagradables terroristas del malvado califa Abu Bakr al-Baghdadi los dejen en paz, ¡na!

Mientras tanto, en nuestros aburridos suburbios, donde en lugar de animar a los jóvenes franceses de origen norteafricano a —como antaño hacían los jóvenes franceses de origen armenio, ruso, español, italiano y polaco— leer Los Tres Mosqueteros, visitar el Louvre y ver Los Niños del Paraíso, el Estado solo enseña fútbol y abstractas "virtudes republicanas" que no entusiasman a nadie; es el malvado califa quien les habla de sus almas; les enseña trascendencia; les explica que lo que hace grande al hombre, como enseñaron Buda, Epicuro y Cristo, no es la suma, sino el Sursum; no el yo, sino la autotrascendencia; no la comodidad, sino el sacrificio. Esto es lo que estos adolescentes rebeldes y de piel clara, como siempre lo han sido los adolescentes sensibles, ansían oír. Educados y cultos, podrían convertirse en figuras brillantes como Aliosha Karamázov, pero al crecer entre adultos planos como lenguados, acaban aliándose con el califa, el oscuro arcángel de la muerte, el lobo feroz. Habría que ser increíblemente estúpido o extraordinariamente deshonesto para sorprenderse por esto.