Gabriel MATZNEFF – Manuskript – Die drei kleinen Schweinchen.

Gabriel Matzneff (1936-)

Autographenmanuskript mit Unterschrift – Die drei kleinen Schweinchen.

Acht Quartseiten in türkisfarbener Tinte. (Paris. Ende November 2015)

Ein gehaltvolles Manuskript, in dem der Autor seine rückblickenden Gefühle über die Bataclan-Generation , die aus der Pariser Tragödie vom 13. November 2015 hervorgegangen ist.

Der Trafalgar Square und der Bahnhof Waterloo befinden sich in London. Der Bahnhof Austerlitz und die Rue d’Arcole liegen in Paris. Orte und Denkmäler werden nach Siegen, nicht nach Niederlagen benannt. Auch an Militärakademien werden die Absolventenjahrgänge junger Offiziere nach siegreichen Soldaten benannt: „Marschall Turenne“, „General Lassalle“, „Oberstleutnant Amilakvari“. Wenn es ausnahmsweise um Besiegte geht, werden jene als Besiegte bezeichnet, die bis zum Ende heldenhaft gekämpft und mit allen Ehren des Krieges besiegt wurden: Einer der Absolventenjahrgänge in Saint-Cyr trägt den Namen „Die von Dien Bien Phu“.

Wer ist dieser selbstmörderische Idiot, der den jungen Frauen und Männern, die im selben Alter sind wie die Opfer vom Freitag, dem 13. November 2015, den Namen „Bataclan-Generation“ gegeben hat? Es ist der Islamische Staat, der seinen jungen Bürgern diesen Namen geben sollte, nicht Frankreich, für das dieser Freitag, der 13. November 2015, der Tag einer seiner spektakulärsten und deprimierendsten Niederlagen bleiben wird.

Diese Wahl der „Bataclan-Generation“ zeugt von Masochismus, von erschreckender Selbstverachtung. Man ist überwältigt von der kleinbürgerlichen Mittelmäßigkeit, der Bedeutungslosigkeit der Äußerungen, die die Überlebenden dieser „Bataclan-Generation“ in Interviews oder in den sozialen Medien von sich geben. Der Sonderling mit dem herzförmigen Gürtel, der andere Idiot mit dem Schild „Ihr seid alle großartig!“, der dritte, der stolz verkündet, sein Lebensziel sei es, weiterhin Spaß zu haben und seine Freunde zu treffen – diese Kleinbürger, für die es ein Akt des Mutes ist, freitagabends im Restaurant zu essen.

Wären es Zwölfjährige, wäre es verständlich. Doch dem ist nicht so. Diejenigen, die sich so töricht, so mittelmäßig benehmen, sind Erwachsene, bärtige Männer. Ich sagte „erstaunlich“, aber das richtige Wort ist „entsetzlich“. Ebenso entsetzlich war die Zeremonie zu Ehren der Opfer im Hof ​​des Invalidenhauses. Ich verehre Barbara und kenne einige ihrer Lieder auswendig, aber an diesem Tag hätte nach der Marseillaise das „Dies irae“ an diesem heiligen Ort erklingen sollen, nicht irgendein nettes kleines Liedchen. Und wir wären weitaus tiefer bewegt gewesen, wenn anstelle von Herrn Hollandes fade Rede ein Schauspieler der Comédie-Française Bossuets Predigt über den Tod vorgetragen hätte.

Diese Torheit, diese Mittelmäßigkeit, entspringt der tiefen geistigen Leere so vieler unserer Mitbürger. Sie leben nicht, sie existieren nur; sie haben eine oberflächliche Sicht auf Menschen und Dinge. Sie gleichen den drei kleinen Schweinchen in einem Lied, das Herr Hollande im Invalidenkrankenhaus hätte singen sollen; es passt perfekt zu ihm: „Wer hat Angst vor dem bösen Wolf? Wir nicht, wir nicht! Wir sind die drei kleinen Schweinchen, die im Kreis tanzen.“

Abgesehen vom Papst und dem Patriarchen von Moskau – wer in Europa ruft die Kräfte des Heiligen Geistes an und lädt die Menschen zur Transzendenz ein? Niemand. Zumindest niemand in Frankreich, wo die politischen Führer zwar über den Aufstieg des Islamismus klagen, ihre einzige Reaktion darauf aber darin besteht, Krippenspiele in Rathäusern zu verbieten. Ich wette, bald wird das bezaubernde Weihnachtsfest, das Fest des Geheimnisses der Menschwerdung, des fleischgewordenen Wortes, Christi, Gottes und des Menschen, wie in der Sowjetunion während der Zeit der Christenverfolgung, durch ein Fest des Wintersvaters, Diadia Moroz, einer leninistischen Version des Weihnachtsmanns, ersetzt werden.

Früher, von General de Gaulle bis François Mitterrand, verstanden es manche Staatsoberhäupter, den jungen Leuten mit ihren baskischen Baskenmützen und Baguettes von Transzendenz zu erzählen und sie einzuladen, über sich hinauszuwachsen und Seneca, Plutarch und Pascal zu lesen. Heute lädt der Staat die Franzosen nicht dazu ein, sich wieder mit den belebenden Schätzen ihres griechisch-römischen und christlichen Erbes zu verbinden; er ist dazu nicht fähig. Der Staat spricht nie von ihrer Seele, und diese Generation, die sich selbst als „Bataclan-Generation“ bezeichnet, hat weiterhin kein anderes Anliegen, als Geld zu verdienen, so wenig wie möglich zu tun, Urlaub zu machen und sich zu amüsieren. Die drei jungen Leute klammern sich an ihr bequemes Leben; Tragödien schrecken sie ab; sie wollen nichts von Tod, Ewigkeit, Seelenheil, Askese, Fasten oder Gott hören. Was sie wollen, ist, weiterhin Krüge Bier zu trinken und vor allem, vor allem, dass die widerlichen Terroristen des bösen Kalifen Abu Bakr al-Baghdadi sie in Ruhe lassen, na!

Währenddessen, in unseren gelangweilten Vororten, wo der Staat, anstatt junge Franzosen nordafrikanischer Herkunft – wie einst junge Franzosen armenischer, russischer, spanischer, italienischer und polnischer Herkunft – zum Lesen von „Die drei Musketiere“, zum Besuch des Louvre und zum Ansehen von „Kinder des Olymp“ zu ermutigen, nur Fußball und abstrakte „republikanische Tugenden“ lehrt, die niemanden begeistern, spricht der ruchlose Kalif zu ihnen über ihre Seelen; er lehrt sie Transzendenz; er erklärt ihnen, dass das, was den Menschen groß macht, wie Buddha, Epikur und Christus einst lehrten, nicht die Summe, sondern die Übersumme ist; nicht das Selbst, sondern die Selbsttranszendenz; nicht Bequemlichkeit, sondern Opfer. Das ist es, wonach diese rebellischen, ungeschliffenen Teenager, wie sensible Teenager es immer waren, dürsten, zu hören. Gebildet und sachkundig, könnten sie zu leuchtenden Persönlichkeiten wie Aljoscha Karamasow werden, doch aufgewachsen unter Erwachsenen, die so farblos sind wie eine Flunder, schlagen sie sich schließlich auf die Seite des Kalifen, des finsteren Todesengels, des bösen Wolfs. Man müsste schon unglaublich dumm oder außerordentlich unehrlich sein, um sich darüber zu wundern.